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02/12/2018

De l'une à l'autre saison

      Les murs dans le flottement de ton histoire, ce qu’en disait le poète, couverts de signes. Mais silencieux comme fruits sur l’arbre immobile, comme la paix, comme l’échelle du monde où tout se découvre : un simple oiseau devient soleil, un ciel d’un bleu récent reprend haleine parmi les chiffres purs du réel. La vie, avec la langue sœur, dans le carnet ré-ouvert. Au jet de la ligne, passé tout ce qui fait ombre, les pages aux reflets incertains. Peu de choses remontent jusqu’à l’origine, limpides jusqu’à la transparence. « Voir, est-ce oublier ce que l’on a vu? ». Avec les trois ou quatre couleurs posées sur les feuilles de verre de la porte-fenêtre, avec ce pari que le temps s’est adressé à lui-même.
      Signes du vent, aile austère de l’if, lent sablier. À l’instant, une ruée lourde de nuages, leur manteau de dérisions : au beau milieu d’entre eux, accrocher un point fixe.
    À pas de loup sur les draps de glace. Déploiement, séquence, point fixe : nue dans le vide, la glycine balance, depuis l’escalier extérieur. Spirales, les jours d’ici. Ainsi des secrets de l’univers, sa dérive lente, hors du champ de vision. Avec le frémissement de vivre, ce qui couve sous la cendre, depuis.
      Toujours plus d’allant dans l’esquisse, moins de contraction dans le trait. Tournante pression de la mémoire. Les crayons gras sur la feuille, les brins de paille éprouvent la précaire beauté du monde, le chemin exhale ses bouffées d’azur. C’était l’heure qu’il aimait entre toutes, face au gouffre de l’avenir.
      Dans l’étendue offerte, le blanc de l’énigme renoue avec la perte du nom-de-soi. Quand seul compte ce que souffle entre sang et pensée le voyage des heures. Les lambeaux meurtris de l’enfance quand tout serait perdu avant que naisse la conscience : elle s’arrête, ferme les yeux. Le vent lui souffle à l’oreille la scène inversée. Une goutte d’eau-mère que le temps n’aurait pas repris à lui.
      Marcher encore et encore. Et sous le flux silencieux, une voix s’élèverait parmi les feuilles. Le dos gris-bleu des buissons s’éveillerait, radieux. Franchie, la haute grille du domaine : devant soi, une vaste pelouse entourée de chênes sans âge. On vient se perdre là, un grand duc passe à nous frôler, quelque dieu se profile, ou bien… Ah, tout ce qui entre dans un seul cillement, cherchant la lumière.


Daniel Martinez

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