Diérèse 44 (spécial Jean-Claude Pirotte)

Pour rendre hommage à l'ami Jean-Claude Pirotte, le poète Christophe Mahy, qui réside dans la ville où naquit Rimbaud, a écrit ce poème :

 

                              Pli perdu

                                           Pour Jean-Claude Pirotte

 

         Je n’ai pas le cœur à t’écrire ce soir

         et pourtant

         je laisse tomber

         quelques mots sur la page

         d’où tu es absent

         car fantôme tu es devenu

         pour le meilleur et pour le pire

         et moi je ne suis plus

         qu’une ombre dans ton ombre

         écoutant le silence

         me parler de poésie

         Je ne crois pas à ta disparition

         c’est une cavale de plus sans doute

         dans les reculées

         d’une province obscure

         où nous ne sommes pas admis

         pour l’instant

         Déjà la vigne refleurit

         sur les coteaux

         faisant la promesse

         du vin bourru

         que nous aurons à boire

         sans toi désormais

         à la santé du vieux temps

         qui sonne à coup sûr la fin

         des misères de cette vie

         où j’écris poste restante

         quelques mots sur la page

         et que le vent disperse

         parmi les ombres

 

         que personne n’élude.

 

                            Christophe Mahy, 26 mai 2014.

 

L'incinération du poète a eu lieu le mardi 27 mai 2014 à Namur (sa ville de naissance), dans la plus stricte intimité.

Vous rappeler ce fameux numéro de Diérèse, où vingt auteurs se sont exprimés, pour rendre hommage à l'auteur du Promenoir magique. Il avait voulu peindre la première de couverture dudit numéro, la voici :

 

 

Jean-Claude Pirotte y écrivait :

"Au cours des ans, de façon sporadique et vélléitaire, j'ai commencé des carnets que j'ai très vite abandonnés. A l'âge de vingt ans, j'en avais rempli quelques-uns, que j'ai perdus, et qui ne méritaient pas la moindre attention : ramassis d'idioties, de considérations ineptes sur l'amour et la mort, de rêves de potache. Vaines tentatives de journaux intimes, avec le besoin de dire ce qui ne se dit pas. Ou encore : l'illusion de m'adonner à un travail littéraire, la pire des choses. Le premier volume du journal de Delvaille me fait presque regretter de n'avoir pas poussé mes essais plus loin. Mais à la réflexion, Delvaille me suffit, il me parle de moi en notant la couleur du ciel, les refrains des chansons, les courses dans Paris, les airs de jazz des "belles années". J'écoute Bobby Jaspar à la flûte interpréter Flamingo. Et puis Barney Wilen improviser sur le thème de Que reste-t-il de nos amours, c'était en février 58, à Paris, je devais le retrouver, ce grand collégien à lunettes, ses longues mains et son sax, chez Madame Léonie, à Ixelles, pendant l'été, avec les musiciens de Goodman, et les souvenirs déjà nimbés de furieuse folie du club de Marcel Romano, rue Saint-Benoît. Ce soir, les sonorités étouffées de "la note bleue" me hantent encore." J-CP, Diérèse 44, pages 63/64.
Il en a pourtant confié plus d'une à Diérèse, des pages de ses carnets, et des plus réussies - modestie oblige.

Dans le deuxième tome de l'"Anthologie de la poésie française du XXe siècle", éd. Gallimard, 2000, quelques pages extraites de Faubourg (éd. Le temps qu'il fait, 1996), où l'on peut lire entre autres ce vers de Jean-Claude P. : "ah que d'antres aura t-il fallu que je hante..." ; avec, en regard, ceux de Bernard Delvaille : "Les roses de mon île ont séché dans la nuit / Quand les trains crient dans la fumée de la fatigue / tu te souviens des nuits des camélias de feu / mais quelle nuit dans quelle ville..." (in Poëmes 1951-1981).