Jean Rousselot

Voici les derniers poèmes de Jean Rousselot, que connaissent bien les lecteurs de Diérèse, textes parus post mortem. Le poète, traducteur (une partie non négligeable de ses traductions n'ont jamais été publiées en livres...), romancier, nouvelliste ne fut jamais un "sculpteur de nuages" (pour parler comme Jean Anglade), mais savait bien au contraire conférer à ses vers la rage de vivre qui fut sienne jusqu'au bout de la longue route. Ses préoccupations dernières touchaient aux origines de l'univers (la fameuse théorie du big-bang) comme au sens de la vie, "s'il en est un", ajoutait-il :

A proprement parler

               Trous noirs

     N'incrimine pas la pluie
     De tes trop longues années
     Quand éclatera la vitre
     Qui t'éclaire et te protège
     Tels à Marathon les os
     Des combattants de Platées

     Ne t'en prends qu'à l'éboulis
     Des infimes naines blanches
     Qui vont revenir trous noirs
     Après avoir été ses seules raisons d'être.

               Secret espoir

     A pleins cubilots des mots
     Qui finiront bien
     Par signifier quelque chose
     Et pourquoi pas la vie en rose

     Ce qui compte c'est le métal qui bout
     Son odeur d'enfer
     Le risque doublé d'un secret espoir
     De s'y confondre
     Avant qu'il ne soit froide fonte.

               Il se fait tard

     Dindon de toutes les farces
     On a pourtant sans une plainte
     Servi de cale à l'univers boiteux
     Et de guerre lasse accepté
     La vieille hypothèse Dieu.

     Au lieu de s'arsouiller dans ses propres bas-fonds
     En quel nuage s'enfuir
     Et quelle mer tenter de boire
     Il se fait si tard dans le monde
     Que l'on n'aura pas le temps de choisir.

               Vaille que vaille

     Avec le sentiment parfois
     Que l'on rêve cette vie
     Vaille que vaille on nage
     Entre des forêts hiératiques
     Et des chapelets d'astres inconnus
     Sans même se demander
     S'il y a une autre rive.

                             Jean Rousselot