SEPT PETITS POÈMES

                        au souvenir de Thierry Metz

 

Le pigeon blanc barré de noir

que les enfants pourchassent

dans l’ombre des platanes

s’entête à revenir trottiner

parmi leurs cris et leurs courses

comme s’il était des leurs

moitié oiseau moitié enfant

créature du ciel fascinée par la terre

 

De lourdes tentures

retiennent la pénombre

des housses en plastique cernent les meubles

d’une vague luminescence

dans l’espace que prolonge le miroir

quelqu’un d’autre cherche aussi son chemin

avec sa lampe torche

 

Les mots

dans leur ombre insensée persiste

portant l’écho d’une voix à venir

le rêve d’une langue transparente

tenue en réserve depuis l’enfance

qui nous ferait traverser le miroir

et dirait enfin le secret des choses

 

L’homme qui a brisé la glace des miroirs

où était pris au piège son reflet

erre à présent dans la nuit profonde

poursuivi par la cohorte de ses ombres

son esprit parfois se dédouble parfois s’éclipse

il sait la clarté réelle pure fiction

et voit l’invisible déborder du visible

 

Ce n’est pas encore le soir

la fenêtre ouverte laisse entrer la fraîcheur

qui dévale des collines en une vibration bleue

du haut d’un toit voisin un corbeau soudain

apostrophe l’univers de sa voix gutturale

puis il s’envole le ciel l’efface

lentement le silence résorbe la plaie du temps

 

Les yeux d’un renard ont lui

dans le pinceau des phares

en un éclair la bête a filé dans le talus

ce ne sont plus désormais

qu’entêtants pointillés blancs

et dans les virages un pan de mur blême

des arbres qui gesticulent

la route s’enfonce comme en rêve

dans la nuit infinie

 

Mes pas font voleter sur les feuilles mortes

les flammèches fantasques de feux follets

prise à des ronces mon ombre mimétique

dans sa robe en loques mouchetée de cendre

grappille au pied de grands arbres séculaires

quelques misérables miettes de lumière

je m’égare à nouveau dans la forêt obscure

 

Jean-Pierre Chambon