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XVII.
étranger dans la chambre l'instant c'est moi
même tremblant bouche l'obscure
un instant à côté de la fenêtre ah
la dernière phrase avec le sang du rêve
qu'ai-je me cachant près du sommeil ourlet
d'une mémoire telle est la fin dans le vent du vent
XVII.
et brusquement le chemin brisé si proche
une fleur de cécité dans le fond abandonné
fragile écart coloré de rythme faiblement
dans le malheur lenteur qui n'est pas encore
l'instant où les fragments en silence se penchent
tout au bord de la rive où ils nous laissent sans
signe
Mathieu Bénézet
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