A peine a-t-il effleuré le bouton de la sonnette que la porte s'ouvre. Une femme grande, brune, dans un costume tailleur noir, sévère et démodé, se tient un instant devant lui, puis s'efface pour le laisser pénétrer. Bien qu'elle ne lui fasse aucune question, il murmure qu'il vient pour visiter. Il s'avance dans le vestibule étroit et peu éclairé et il faut éviter un tabouret placé près de la porte. Soumise à une autorité dont on ne saura rien, elle doit rester assise là pour attendre les visiteurs et répondre dès leur premier appel. Il se rapproche d'elle en contournant ce meuble et,...
Archives > 2019-12
Odeurs des livres entêtants, sortis de coffrets comme d'écrins ou d'alcôves où l'on effeuille, on dévoile, on soulève, on écarte, toutes délicatesses du bout des doigts pour évincer qui ne saurait voir, célébrant du miraculeux. Bruit du papier, de croûte, de cuir et de sabre. Un livre. C'étaient d'abord tables de pierre ou papyrus, murs de signes et d'images, retrouvailles inspirées des...
Un livre à mi-voix avec des sacrés éclats où Miles raconte, sinon vraiment sa vie, du moins sa vie de musicien de jazz, et noir. Un peu dans le désordre, à la hâte, avec les chagrins qui...