Sous nos propres pas

Empruntant le chemin goudronné, nous sommes descendus jusqu'à la plage. Des deux côtés de la chaussée, des épicéas, lauriers roses, bougainvillées, chèvrefeuilles - j'y retrouve le paysage méditerranéen de mon enfance, ses images qui, en fait, ne m'ont jamais vraiment quitté. Ne me manquait alors que la poésie, d'en savoir photographier la trace ; la source était pourtant là, tout autour, omniprésente, mais ne parvenait à se loger en moi, qui ne savait l'exprimer, dans ses plus beaux atours... On dirait que les jardins qui nous environnent ont le pouvoir de libérer des parfums guérisseurs, qu'à la faveur des années certains murs ont pris la couleur vert-de-gris des anémones, que la besogne des abeilles a peu ou prou libéré la journée de ses attaches terrestres.
Claire est l'eau, des vaguelettes à peu près silencieuses lui passent la main sur l'encolure, la chaleur semble croître graduellement autour de nous, de grandes mauves volatiles nous regardent du coin de l'œil, sous quelques branches basses, parcimonieuses. Plonger oui, toutes affaires cessantes, dans la grande bleue, dans l'élément même, qui déborde à lui seul la saison, toute chose et toute fable. Sur leurs serviettes de bain, Trois Grâces à la rose carnation se prélassent, indifférentes à l'histoire du monde et comme on les comprend !, elles qui veulent brunir et s'y emploient, du mieux qu'elles le peuvent. Vision solaire qu'en avait Ernest Pignon sous le regard bienveillant d'Hélène Parmelin.
Puis un déjeuner frugal à l'ombre d'un olivier aux puissantes racines. De petites olives vertes chutent par instants sur nos effondrilles. Un petit vent sec, bienfaiteur, s'est levé, le chant des cigales redouble, cause à effet ? Un perce-oreille court sur mon avant-bras, à la recherche de quoi ?, égaré sans doute. Un insecte qui de longue date m'a fasciné, avec son corps si allongé, ses deux cerques en pince dans l'exact prolongement de l'abdomen.
Gaëlle ; "Je voudrais de l'eau qui pique"
- A la condition que tu rebouches bien la bouteille pour conserver le gaz. Marché conclu.
Diane sirote son Coca parfumé à la cerise, regrettant l'absence de paille.
Nous terminons par une pastèque, sans pépins, ses chairs craquent sous la dent, mûre à souhait. Le sang martèle aux tempes et dans les cantons de l'âme la robe chaude où se déploie ta nudité titille l'heure jaune. Il est près de deux heures, l'après-midi prend maintenant ses aises, embrasé de promesses il chuchote à l'oreille quelque secret d'alcôve.
Sabots de plastique rose que portent nos deux filles, couronnés de licornes lumineuses quand s'éveillent leurs pas. Heureuses pour un rien sur les allées de sable.

Alors que la nuit est tombée, nous descendons la rue Vincent Delerm vers le port, et là, dans cette voie qui jamais ne voit tout à fait le jour tant elle est étroite, nous nous arrêtons chez un gargotier qui nous prépare au four une excellente pizza pepperoni, à la pâte onctueuse, au coulis de tomates épicé digne de ces fruits du Sud qui ont achevé de mûrir sur pied. Il est bientôt 21 heures, un homme entre, réclame un masque au patron : "La prochaine fois, je te le facture, mon grand !". Et dans le geste de le lui remettre, on perçoit sans le voir, enfoui dans le blanc du tissu, quelque chose d'autre, sous plastique j'imagine. En s'éclipsant, l'homme glisse "Merci bien, c'est une bonne affaire". La messe est dite.
Au moment de régler, j'opte pour les espèces, le patron préparait déjà son smartphone pour un paiement dit "sans contact", qui aurait pu me coûter un peu plus cher.
En sortant, je repense à ces ruelles interlopes que décrit majestueusement Filippo De Pisis. Un auteur que seul (ou presque) André Pieyre de Mandiargues s'est évertué à traduire en français. Belle écriture pourtant, mais j'ai toujours pensé que des raisons extra-littéraires avaient généré pour lui ce pont difficile entre les deux langues (le monde des lettres est si particulier dans ses choix ou ses excommunications). Passons.
Deux chats jumeaux dorment, le menton mollement appuyé sur les pattes de devant.

Daniel Martinez