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Aile la nuit, de loin provenue, que voici
ouverte pour jamais
sur calcaire et craie.
Le silex, au tréfonds, qui roule.
Neige. Puis encore de ce blanc.
Non visible,
ce qui brun apparut,
couleur de la pensée, et sauvagement
envahi de mots.
Calcaire, oui, craie.
Et le silex.
Neige. Puis encore de ce blanc.
Toi, toi-même :
en l’œil
autre gîté, qui
l'enveloppe de haut.
Paul Celan (1955)
trad. André du Bouchet
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