Le nez du Sphinx de Gizeh

Pourquoi le nez du Sphinx de Gizeh est-il cassé ?, la question mérite d'être posée. Cette mutilation aurait été réalisée au XIVe siècle par un religieux musulman farouchement opposé au culte des idoles païennes. Celui-ci refusait que les paysans du Nil fassent des offrandes devant la statue pour s'assurer de bonnes récoltes. Pour les en empêcher, il s'est donc attaqué, seul, au monument en cherchant à le défigurer, probablement à l'aide d'une masse.

Un acte de vandalisme pour lequel l'homme aurait été pendu, les paysans auraient ensuite brûlé sa dépouille. Avant que cette thèse ne soit avancée dans les années 1980, la dégradation du Sphinx était attribuée à un boulet de canon mal tiré lors de la campagne d'Egypte menée par Napoléon Bonaparte (entre 1798 et 1801), une version finalement abandonnée.

La lettre à Paul Demeny (15 mai 1871)

Vous l'aviez toutes et tous deviné, il s'agit d'Arthur Rimbaud, cet extrait qu'il importe de relire pour le comprendre mieux :

Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée : je la regarde, je l'écoute : je lance un coup d'archet : la symphonie fait son remuement dans les profondeurs, ou vient d'un bond sur la scène.

                                                              Arthur Rimbaud

Toute la définition de la fameuse "inspiration". Nous en reparlerons naturellement. Terme dévoyé on ne peut plus et pourtant, comment expliquer ?... On y mettra si l'on veut une certaine forme de délire, si l'on s'en tient au rationalisme ambiant. En plongeant dans le préconscient, d'aucuns pourront retrouver là une porte, une sorte d'issue de secours activée arbitrairement, ou presque, selon les circonstances. Le travail aussi bien : "Pas un jour sans une ligne", n'est-ce pas. Mais somme toute, à partir de quels "éléments" l'écriture se compose-t-elle, j'entends : "où donc puise-t-elle donc ?". La réponse est sous la plume de chacun. Une réponse conçue pour ne pas trancher, sur un sujet sensible. DM

Martin Schweizer accompagnera de ses oeuvres Michel A. Chappuis in Diérèse 64

Le tableau reproduit plus bas, du plasticien suisse Martin Schweizer, ornera la quatrième de couverture du prochain Diérèse ; ce peintre illustrera dans ledit numéro le nouvelliste et romancier Michel A. Chappuis, lui-même né à Neuchâtel en 1968 :

 

A la saignée des heures

Un autre jour a coulé dans ma tasse. Brûlant, et encore plus amer. Lentement, presque nonchalamment, il déplie les maisons monotones jusqu'aux confluents des rues, et la ville entière accueille dans un ultime bâillement électrique (sans langueur, sans grand étonnement) la coupure de l'éclairage public qu'on avait oublié. Ils montent en nuées grises vers certaines hautes cheminées emblématiques, invisibles d'ici, déposées sur le ruban de ciel qui passe au-dessus de nous en sens inverse.

Des nouvelles tournoient dans une lumière stratifiée, rebondissent sur le miroir ou sur le mur du fond juste en face de moi, où s'encadre ce paysage peint par on ne sait qui, puis elles vont se perdre au plafond ou écrasent leur vol éphémère parmi les miettes, les cendres éparses et les petites cuillères, sans laisser de traces, et sans jamais faire trembler les lourds rideaux de la morosité. Tegelmann est mort. Qui c'est ça, Tegelmann ?...

                                                                                        Michel A. Chappuis