Un poème de Jean Lescure (1912-2005)

Feuilles de tremble

 

A courir les saisons le vent ne s'use pas

          C'était comme une nuit au milieu du silence
          aucun regard pour marquer l'heure
          aucune main pour la fraîcheur
                 aucune source
          seule au creux de la paume
          un peu d'eau qui me regardait

A soleil rouge vent promis
à soleil vert la mort s'avance
longtemps longtemps pour que paraisse
à la pointe de tes doigts
l'aile calme d'un mouchoir

                 Le feu n'a pas raison du soir
                 paraissez ombres de la mort
                 de l'amour la maison garante
                 raconte le divin silence

Il y eut un moment
le printemps parut respirer
la peau des choses s'étonner

plus tard elles attendaient
encore que je leur parle
le silence n'était pas assez grand


                 Jardinières du jardin perdu
                 les mains échappent aux saisons

                                    Jean Lescure                           
                                         in Feuilles de tremble
                              éditions Proverbe, 2001

Le poème du jour : Claude Tarnaud (1922-1991)

Un poème inédit de Claude Tarnaud, datant de 1960, que je vous donne à lire aujourd'hui :

Machine-outil

Va jouer à cache-tampon dans un gratte-ciel

avant que l'épervier que tu deviens en brûlant
ne fasse sauter les fusibles
l'immeuble s'illumine une dernière fois
- acte de déférence -
puis s'effondre sur la foule ivre
qui attend que tu sautes
de l'appui de la fenêtre
du 27ème étage

*

Tu passes en taxi sous la proue des grands
transatlantiques embrasés dès la nuit tombante

tu survoles étranger
ton propre entendement
gestes larges

Et si tu fermes les yeux
le bruit du vent se mesure
en multipliant par pi le carré de la vitesse

C'est ce qu'on appelle les
Grandes Orgues

Et tu vas écouter Thelonious Monk
oublier des verres vides
dans le sommier d'un piano à queue

                               Claude Tarnaud

Le poème du jour : Gustaf Sobin (1935, Boston-2005, Cavaillon)

Ces vers, de l'auteur de Fruit de glace :

La terre comme air

   pas la
   rose pour ses
   humides

   odeurs em-
   paquetées,
   ni

   pincée,
   sémantique, jusqu'à
   n'être qu'un

   blanc
   oeil incestueux :
   nos

   miroirs
   im-
   maculés. mais la

   rose
   comme votive : pour
   le

   voeu
   de la rose.
   qui

   lavé
   dans l'
   écume froide

   des
   creux de
   ses pétales, est

   offert,
   dés-
   ossé par notre

   souffle en
   den-
   sité vide

                Gustaf Sobin
   traduit par Dominique Fourcade