Pierre Dhainaut, "Voix d'ensemble", Les Deux-Siciles, mars 2002 (Fontainebleau), 75 exemplaires c/o Daniel Martinez, 8 avenue Hoche, 77330 Ozoir-la-Ferrière

Un poète d'importance, Pierre Dhainaut : précisément celui qui m'a donné envie d'écrire en poésie comme on cueillerait à la volée des poignées d'écume, sans façon. A l'oreille encore, une façon de retrouver entre les lignes, dans l'écoulement des vers, le chant de cette huppe entendue en rêve, ou dans un demi-sommeil, celui de l'enfance, primordiale.
Mais trêve de digressions, lisez plutôt de que dit Lucien Wasselin de Voix d'ensemble. Amitiés partagées, Daniel Martinez

* * *

Pierre Dhainaut donne à lire une mince plaquette qui regroupe deux suites de poèmes de forme assez différente. Le poème n'est pas seul à respirer est composé de 8 poèmes assez amples qui courent chacun sur une page. Que ce soit sur la pierre, le sable, le ciel... est une suite de 24 tercets assez indépendants les uns des autres (tant ils ressemblent à des aphorismes, une suite à l'image de la liberté de composition qui est celle de Pierre Dhainaut) mais qui forment un tout traversé par une logique rigoureuse, par le regard que porte le poète tant sur le monde qui l'entoure que sur son activité d'écriture...

Pierre Dhainaut explore toujours le domaine qui est le sien : un paysage extérieur autant que mental, traversé par le souffle, celui de l'art, mais aussi celui du corps  :
     "Et que ce soit le corps,
      la lande, l'air doit passer."
Mais ce paysage est aussi celui de l'écriture, de la poésie, car c'est aussi dans la poésie que le souffle s'incarne. Qu'est-ce qui fait aller à la ligne ? Qui fait que le souffle se coupe ? Quelle volonté ou quel obstacle ? Le ton est grave car la mort est nommée. Mais devant la plage, devant la page, la vie est la plus forte :
     "Pourtant
      tu continues"
affirme Pierre Dhainaut. Poésie empreinte d'un profond accord avec le monde, non celui de la marchandise et du spectacle, mais celui des éléments naturels dans lesquels s'inscrit le corps, celui "des veines du bois" ou "d'un vol d'hirondelle" dont il faut s'inspirer... Poésie où gravité et sérénité sont les deux faces d'une même réalité : la vie.

Lucien Wasselin

"Minimes" de Jean Rousselot, éditions Les Deux-Siciles

Ce sont ici les premières "Minimes" publiées par Jean Rousselot dans Diérèse, avant qu'elles le soient en livre, aux Deux-Siciles :

 

Tenir le pas gagné coûte si cher qu'on recule vers un désespoir dont, au fond, on ne sait rien.

C'est de chagrin en chagrin que je me suis gravi.

Même l'huître a un cerveau. Qui sait s'il n'est pas plus raisonnable que le nôtre.

Le désert gagne de plus en plus de terrain sur la terre. Seul espoir : qu'il n'en aille pas de même en nous.

Pas de fourberies dont la science ne soit capable.

Je voudrais bien renaître en un monde qui s'apprête à mourir.

Je me satisferais de revivre au temps des gabarres, des feux de camp, des nids de poule sur des routes blanches.

Cette grève illimitée, la mort.

Fourrer de l'esprit dans les choses, c'est risquer d'en devenir une soi-même avant terme.

Je me crois plus d'instinct que d'intelligence.

Heureux temps où l'on pouvait acheter des indulgences.

Un vieux soulier pouvait servir de frein aux pataches de nos rouliers et de nos rois.

Les rails qui finiront bien par se rejoindre derrière l'invisible horizon nous donnent une idée de l'espérance.

Le langage ne serait-il que la clôture sérieuse dont le cultivateur entoure ses terres ?

Ce sont parfois les mots qui pensent à ma place.

Les athées vertueux adorent la vertu sans savoir comment la définir.

Ma jeunesse aurait duré plus longtemps si je m'étais fait moins souvent les griffes sur elle.

Alors qu'en moi je vais de surprise en surprise, rien ne m'étonne où que j'aille : singes dans la neige, tombeau de la Chrétienne en plein désert, oliviers centenaires arrachés pour cultiver des légumes.

De tout ce que j'ai fait que reste-t-il ? A peine quelques bûches dans le boissier, un peu de lait caillé dans un bol. J'aurais au moins voulu quelques tisons, l'amour d'un chat.

Dans la nuit des temps clignotait une utopie, l'homme.

Jean Rousselot

Deuxième volume de la collection "Essais", à l'enseigne des Deux-Siciles, Angers, 2004

Il y a très précisément 15 ans, le 1er juin 2004, a paru aux Deux-Siciles cet essai sur l’œuvre d'André Miguel, mal connue dans l'Hexagone, et qui pourtant vaut le détour. (pour vous mettre en appétit lisez donc, d'André Miguel : L'équilibre, publié le 29 septembre 1961 par Gallimard). Beau dimanche à toutes et à tous. Amitiés partagées, Daniel Martinez