"Dans cette obscurité", de Nicolas Cendo, éditions Flammarion, avril 1985

Un poète resté discret dans ses œuvres sans être pour autant confidentiel, dont les publications en revues sont autant de jalons sur la route de la soie des mots (Port des Singes, Argile, Revue de Belles Lettres, Sud, Obsidiane, Action poétique, Solaire...). Attentif à sa parole, sa portée, son ouverture, en prise avec les éléments pour mieux forcer l'énigme du monde, pour toucher au feu primordial, à réanimer sans cesse par la voix même du poème, conçu comme offrande d'abord... On retiendra de Nicolas Cendo Rivage des origines, qui retrace la vie de la foisonnante revue Les Cahiers du Sud (dirigée par Jean Ballard), et dont il a établi le catalogue (édition Archives des Cahiers du Sud, ville de Marseille, 1981). Aux éditions Tarabuste, son petit dernier : Pas de porte, paru en juin 2019. Ci-dessous un extrait d'un recueil publié en avril 1985 chez Flammarion, c'était son troisième livre et il portait le titre, annonciateur :

Dans cette obscurité

          robe imparfaite
          et le pli qui refait la distance
          délivrée sur les mots


          là-bas
          s'agite


          raye encore le silence
          en un dernier froissement
          englouti


          rebord
          où elle s'épanche
          comme le grand rideau où elle blanchit


          corolles ouvertes
          déployées


          nulle fumée et nulle vague sur la mer
          parfum exaspéré dans la fraîcheur


          masse des arbres
          l'herbe dressée dans l'instant
          étendue haute à fouler
          de nul retour


          ce qui rôde
          plus lourd
          sur le front des nuages
          sans rompre l'avancée

Nicolas Cendo

Dessin d'Hélène Mohone

"Requêtes", de Pierre Oster Soussouev, éditions Fata Morgana, 6 octobre 1977

Le langage est comme en amont de notre commencement. Souche et surgeons, il multiplie aussi les virtualités qui nous donnent d'exister aujourd'hui.

Nos choix demeurent symboliques : la totalité à jamais nous féconde, elle se reflète dans nos actes. Nous avons affaire avec elle.

Écrivant, je cherche d'abord le point d'application de paroles qui ne m'appartiennent qu'à demi.

Au milieu de mots comme frappés de nullité... En l'un d'eux la plénitude se répète. Voici que notre mutisme partiel touche à sa fin à notre insu.

Par le vers et par la page, par notre aptitude à ranger dans un ordre personnel des mots quelconques, nous obtenons une manière de connaissance qui nous permet d'excéder notre inanité particulière, de nous déplacer d'un pas. Nous acquérons le pouvoir de nous confondre à la nécessité qui gouverne les images.

Toute la littérature pour répondre à une modeste question. Toute la littérature pour garder l'espoir d'enregistrer un gain.

Puisons dans la langue avec audace. Puisons sans trêve à la source afin qu'elle qu'elle soit intarissable. La langue se dessèche, elle meurt avec les avares. La prodigalité comme vertu.

La poésie est un éloge de ce qui se change. Elle est comme un rapport à la nudité énigmatique du nouveau. Elle est le chant des formes qui se transmuent sous notre regard grâce à notre fidélité.

Rien que le pouvoir de consentir. Rien que cette force-là. Et je me plierai à davantage de choses à mesure que j'aurai affronté une plus grande étendue de langage.

Un pragmatisme tranquille, violent, préside au travail du poète. Son travail est une action qui perdure dans le rapport du vrai au simple. Et le meilleur poème enfin est une action réussie.

L'univers tel une volute unique, voilà ce que je vois. Et voilà qui m'interdit de rétracter aucune des formules que j'oppose aux chevaliers de l'effacement du sens, de la chute des mots dans le néant.

Une veille poétique et intellectuelle, une suite concertée de gestes parfois souverains qui me conduiraient à une disparition parfaite... Ne pas cesser de me perdre d'une façon singulière et singulièrement sensuelle au milieu de ce qui est.

 

Pierre Oster Soussouev

a participé à Diérèse 48/49
printemps-été 2010 (pp 137 à 149)

"Dialogues avec le corps endormi", de Jean Schlumberger, éditions de la Nouvelle Revue Française, mai 1927

VII

Joie de nous sentir distincts, toi et moi, reliés l'un à l'autre et pourtant capables de libre mouvement ! Ceux qui ne possèdent pas notre secret de dialoguer avec soi-même, ils sont pareils aux Termes. Faits d'un seul bloc, ils n'ont jamais connu la course ni le bond, et ils mourront à l'endroit même où ils sont nés.
Si je te permets un pas vers les objets de tes convoitises, à ton tour souffre que j'en fasse un vers ce qui me tente. Je ne t'ai pas marchandé les joies et nous avons tenu pour une insulte au soleil tout inutile attardement hors de sa chaleur. Tu n'as eu de paix que, luttant d'ingéniosité avec tous les animaux de la terre, tu n'eusses exploré ces extrémités du plaisir au-delà desquelles personne n'est allé. Ne trouve donc pas mauvais que je trompe un instant ta jalousie. Laisse-moi me retirer de ces hanches dormantes, de ces épaules abandonnées, m'aventurer jusqu'à la pointe la plus avancée de notre être et baigner mon visage dans l'onde maternelle.

Jean Schlumberger