L'avant-pays, d'après Séverine Rosset

Quand le monde est-il dormant ?
Jamais. Jamais les choses ne s'absentent, c'est l'œil qui se ferme. Jamais elles ne s'éveillent, c'est la paupière qui se lève.
Ou nous ne savons pas ?
Nous ne savons pas qui rêve quoi, quelles traces subsistent entre phosphènes et reconstitutions du réel. Œil clos, œil clos nous voyons : un monde oui, dont les chemins s'imbriquent aux circonvolutions cérébrales, celui à l'envers, celui d'où l'on vient. Jamais vu et ineffaçable à jamais. L'avant-pays. Celui en gestation.
Quel monde d'antique mémoire œil clos rêvons-nous ou quelle mémoire du monde rêve là en nous ?
Ô clarté. Que tes lumières soient.

Séverine Rosset

"Autres fragments de langue", de Marc Le Bot, éd. Brandes, 1987

Dieu, s'il est Un, est sans nom. Son propre nom est un nom commun. Les dieux, eux, étant en nombre infini, ont des noms multiples. La langue est l'assemblée des dieux.

On écrit pour oublier le dieu qui n'écrivit pas le Livre, pour oublier l'absence du dieu, l'oublier dans les livres.

Le langage de l'art interrompt le propre cours de son sens : il l'interrompt par artifices. L'art met la mort du sens en scène. Il démontre que le hors-temps est démontré par la mort même. La mort ouvre la porte au hors-temps. L'art la précède.

On attend, on désire le surgissement des accouplements monstrueux des mots dans la langue. Aussitôt, on leur trouve un sens. On rétablit le sens sur les effets inouïs de la langue parce qu'on craint le dévoiement dans le hors-sens. Le hors-sens est le monstrueux, dont on a peur. Le monstre est l'imprévisible insensé qui surgit au détour du cours de la langue. Les langues sont ces labyrinthes : à l'un ou l'autre de leurs détours surgit un innommable, un étranger au sens.

Le blanc du livre glace le sang, mais le noir d'encre surmonte le néant blanc.

Écrire un texte sans nom, anonyme. Et que ce texte parle du corps. Qu'on dise : il y a bien un corps ici, quel est-il ?

Écrire affronte un monstre qui est sa propre altérité et l'altérité de tout autre. Ça fait plaie. Écrire serait panser les plaies ouvertes par l'écriture.

Être la voix qui, dans les pires moments de silence, n'a jamais cessé de parler.

Marc Le Bot

"Le dieu nu(l)" d'António Ramos Rosa (1924-2013), traduit par Michel Chandeigne, éd. Lettres vives, février 1990

J'écris peut-être pour maintenir l'ouverture de la source, même si je ne peux pas la découvrir. Ce que j'appelle parole n'est rien de plus que les harmoniques d'un accord juste, le plus juste possible. Ce n'est pas pour parler que j'écris, mais pour entendre, ou plutôt, être capable d'entendre. J'accueille dans sa nudité douloureuse ce qui est sans nom et sans figure. Entre nous il n'y a aucun lien, mais une liaison qui ne devrait pas exister, et qui existe cependant : cela même qui refuse de se manifester est pourtant l'origine de la manifestation dans sa totalité. Il faut que le don accueille le don et que le silence remercie la parole, le silence qui est à son tour remercié.
Mes paroles aimeraient être une pure coïncidence. Car mes paroles vont à la rencontre de ce moment inouï où l'inconnu se retourne dans la vive transparence d'un contact subtil. Ce qui produit les choses, le monde, et qui n'est rien de ce monde, et cependant qui n'est pas en dehors de lui, ce que je ressens en même temps comme présence et absence, crée la plénitude d'un visible transparent qui s'enracine dans l'invisible. Et pourtant je ne pourrai jamais dire que je l'ai rencontré. La rencontre est toujours impossible, problématique, incertaine. Je sais néanmoins qu'elle n'adviendrait pas si je n'écrivais pas. J'écris en essayant d'entendre la rumeur de l'inconnu. Ce que j'écris dépend de cette relation ténue à quelqu'un d'invisible qui attend et supplie. C'est donc ce que j'écris qui rend possible la rencontre, le dire diaphane de l'altérité. J'écris, et ce que j'écris ne mène nulle part. Les mots sont pauvres, blancs, transparents. Peut-être qu'ils sont une silencieuse irradiation du vide. Mais c'est ainsi que je m'approche du dieu inconnu.

António Ramos Rosa