"Strette", de Paul Celan, Mercure de France, septembre 2004, 210 pages

Aile la nuit, de loin provenue, que voici
ouverte pour jamais
sur calcaire et craie.
Le silex, au tréfonds, qui roule.
Neige. Puis encore de ce blanc.

Non visible,
ce qui brun apparut,
couleur de la pensée, et sauvagement
envahi de mots.

Calcaire, oui, craie.
Et le silex.
Neige. Puis encore de ce blanc.

Toi, toi-même :
en l’œil
autre gîté, qui
l'enveloppe de haut.

Paul Celan  (1955)

trad. André du Bouchet

"Une voix qui mue", de Camille Loivier, éditions Potentille, juin 2019

j'ai appris la langue chinoise comme
une langue silencieuse je ne cherchais
pas à parler j'ai fui la langue de mes pères
et mères vers d'autres mais
aucune ne disait ce que je pensais
j'ai cherché une langue
qui ne se parle pas, qui se caresse seulement
qui se retient aux branches, j'ai vu
les caractères d'écriture comme des
consolations à mes paroles rentrées
- il existait une langue pour elles -
une langue qui accepte donc que l'on
soit muette que l'on ne puisse parler
qu'à soi-même à voix basse

pendant des années je me suis
accrochée à cette langue passée
comme à une langue qui n'avait
jamais demandé à être parlée mais
seulement écrite elle n'était
pas inaudible elle avait ses bruissements
inquiets de feuilles séchées, de marrons qui tombent
de terre qui se fendille que l'on retourne et tasse

Camille Loivier

 

 

"Souvenir de Reims", Roger Laporte, 3 gravures de Lars Fredrikson, éditions Fata Morgana, 7/11/1972, 64 pages

Mais, lorsque nous avons soudain aperçu Reims, la lumière s'y pacifiait et commençait à protéger la ville par une brume d'un léger gris-bleuté, inquiétant et doux comme le sommeil que donnent, dit-on, les fées. Près de l'horizon, les dernières lignes des maisons, d'une terre cuite ici cramoisie, savoureuse comme un bonbon fourré à la framboise, qui plus loin virait au lilas, pour s'ennoblir enfin d'un violet épiscopal, s'offraient au soleil couchant pour le parachèvement d'une suprême cuisson. Ainsi Reims proposait au voyageur un accueil riche de force sereine, mais reposant, et dont la réserve témoignait seulement du souci de ne pas importuner et invitait à une vie provinciale, sans distractions, mais sans ennui, car ou bien l'occupation la plus agréable serait de n'y rien faire, de s'y promener lentement et en silence, ou bien de s'y consacrer à un long travail comme la création d'un roman.

Roger Laporte