"Un été avec Homère", de Sylvain Tesson, éditions des équateurs/parallèles, avril 2018

"Hélas! en quelle terre ai-je encore échoué
(Odyssée, XIII, 200)

se plaint Ulysse. Rien de ce qui est rendu à l'homme ne lui sera octroyé facilement. Homère insiste encore : tout se conquiert âprement dans la vie. A la sueur de notre front, diront d'autres Écritures. "Rien n'est jamais acquis à l'homme, ni sa force, ni sa faiblesse, ni son cœur", renchérira Aragon. Pour l'heure, Athéna prépare à son favori un retour de haute lutte.
La déesse apparaît à Ulysse sous les atours d'un pâtre, puis d'une femme splendide, et elle lui révèle Ithaque en dissipant la brume. Elle a ourdi un plan. Elle assistera Ulysse dans la reconquête du palais :
          je serai là
          quand nous travaillerons, et je crois que beaucoup
          souilleront le sol infini de sang et de cervelle !
          (Odyssée, XIII, 393-396.)
Ulysse is back, et cela va saigner. Mais l'opération va se dérouler dans la discrétion. Pas question de revenir en fanfare comme le fit Agamemnon qui trouva la mort en paiement de son ostentation...

Sylvain Tesson 

Paul Le Jéloux (1955-2015)

Bonjour à toutes et à tous. Voici pour aujourd'hui quelques vers d'un poète que vous ne trouverez pas recensé dans l'Anthologie de la poésie française du XXe siècle tome 2 (éd. Gallimard, 27 février 2002), dirigée par Jean-Baptiste Para ; je vous en laisse deviner le pourquoi. On y croise par contre un certain Roland Dubillard, comédien célèbre certes, qui compte à son actif 2 livres de poésie, inconnus du grand public. Cherchez l'erreur !... Je me souviens l'avoir entendu, Paul Le Jéloux, à la Fnac Forum le jeudi 7 mars 1991 en soirée, lors d'une rencontre organisée avec les éditions Obsidiane. Émouvant, à tout le moins. Amitiés partagées, Daniel Martinez

     Je n'aurai pas conquis un pouce de ce monde
     je suis resté endormi dans le rêve
     mes yeux d'enfant étaient tout un royaume
     je n'ai jamais eu plus de dix ans...

Paul Le Jéloux

Léon-Paul Fargue (1876-1947)

Il y a quelque chose de délicieux dans l’œuvre de Léon-Paul Fargue, irréductible à toute analyse moderniste de la langue tant elle échappe aux modes et vaque à ses pratiques clandestines. Approchez-vous, enfants du siècle et théocrates de la révolte à cent sous, écoutez le poète vous dire, dans la désolation du soir et ses odeurs subliminales, que l'homme est l'objet de son propre bonheur, pourvu qu'il sache regarder plus loin que l'ombre portée de ses pas. L'écriture ressortit à l'invraisemblable. La vie banale, dans sa romantique ruralité, en reste aux sortilèges des longs jours de pluie et pousse le Désir à toutes mains jusques aux culs-de-basse-fosse. Oui, approchez-vous plutôt, bonnes gens de tous horizons et voyez comme le peintre ci-devant aura mouillé l'extrémité de ses pinceaux d'une salive créatrice :

Poëmes

Dans la rue qui monte au soleil morne et grand ouvert, des voix conseillent qu'on s'accoude aux fenêtres, pour voir passer des trains de luxe, au bord du ciel, à droite, par-dessus les arbustes du jardin de la gare. Un train écume et se rendort. Des musiques diffuses rôdent. La vie antérieure émerge et chuchote.
Villes de songe, lorsqu’on pense à vos noms plaintifs, on prête l’oreille. Il semble que des voix longues vous hèlent par-dessus les barrières et les chants des âges, et que des odeurs, comme des veilleuses, et que des fougères d’étoiles s’allument… Il semble que vos ruines tremblent sous leur châle de lune, et que l’horizon bouge, au plus profond des nuits repues de silence, d’une lente pluie de larmes…
Mais j’en sais bien plus de cette pauvre ville… Vous venez comme moi, sans doute, sur une place, y chercher le spectre d’un vieil amour ? Dans les Forges couchées à l’Est, aux corps de femmes nues et rousses, des formes se hâtent avec une sûreté ancienne. Les Hauts Fourneaux des Bieulles flambent. – Depuis le canal d’or où l’écluse trempe solidement dans l’émail chaud, jusqu’à l’horizon lourd, barré des sourcils des stratus, où se terrent d’autres songes, l’allée des peupliers rame sans frisson, comme à la parade et d’un geste infini…

Léon-Paul Fargue
(éd. Gallimard, 1926)